O Jonathan tem dezesseis anos e uma consulta marcada daqui a seis semanas. Nessa sala ele vai ouvir uma de duas coisas: que ainda dá pra fazer a operação, ou que esperou demais.
Ele nasceu com uma coisa crescendo do lado esquerdo do rosto, como uma raiz de veias que se espalha por dentro. Começou do tamanho de uma moeda. Hoje empurrou o olho pra baixo e mudou o formato da boca.
Nos últimos meses acelerou: dá pra resolver, mas quanto mais cresce, menos eles conseguem fazer.
Só que o Jonathan não pode esperar parado. Naquela casa, ele é a madrugada inteira.
A mãe é gari. Sai às três e quarenta da manhã e volta de tarde, e quem fica com o Davi é ele.
O irmão tem quatro anos, não anda, não fala e não aceita mais ninguém por perto. Nem tia, nem vizinha. Já tentaram.
Se o Jonathan não estiver de pé, não existe plano B. A mãe não sai pra trabalhar, o remédio do Davi não vem, a casa para.
Quero contribuirÉ esse o medo dele. Não é o rosto — é a mãe sozinha com o Davi no colo, sem ninguém pra cobrir a madrugada dela.
O valor da cirurgia é maior do que tudo que ela vai ganhar varrendo rua até ele fazer trinta.
O Jonathan segurou aquela casa dezesseis anos sem pedir nada pra ninguém.
Agora ele tem seis semanas. E pela primeira vez, a virada não depende só dele.
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